La caída sucesiva de hojas del calendario se ha convertido en un circuito de fórmula-1 cuyos intrépidos competidores nos dejamos llevar por vientos huracanados del quehacer diario a golpe de agenda enlatada y a punto de reventar. Aunque parezca el símil exagerado, los días, meses y años abren sus codos entre ellos por dirimir un ganador imposible en esta carrera cruel llamada vida, por lucir medalla de un honor que plantea dudas razonables
Apenas dejamos de saborear el manantial que ofrece el pezón materno y la aborigen escolar en clave de exámenes, y encargos lectivos para complementar estudios nos ubican en EGB, BUP, COU O ESO junto a la que será nuestra pareja oficial –o con derecho a roce- el resto de la vida. No busque otro motivo porque, efectivamente, quien le ha despertado es Joan, el retoño que en cuna no pretende incordiar pero llora y esto se apacigua con el binomio cambiar paquete + biberón.
Puede repetir estas líneas anteriores. Sólo cambie a Joan por Toñi… el segundo retoño fruto de aquellos roces, con licencia, por supuesto.
Adivinanza. 'Eres' y regulaciones con repetición, despidos improcedentes, contratos basura te llevan a turnos de tres cifras mínimo, listas cual serpiente multicolor, fichar cada 28 días como si de una menstruación sinfín, dolorosa e inoportuna se tratara… lo que tiene el rey en la panza (para ti) es un carnet de desempleado modelo 'vip' porque tú te lo has ganado trabajando sábados, domingos, fiestas religiosas, ateas y agnósticas, madrugadas, por supuesto sin las fiestas de final de curso de Joan y Toñi.
Recuerdas encolerizado las risas a cuenta de las burradas del jefe y las explicaciones de un joven, sobrino del jefe, por cierto, sobre unas presentaciones que hablan de fórmulas, objetivos antagónicos a esa realidad callejera, que es la correcta y que tú conoces al dedillo. Sin embargo, tu experiencia te refresca la memoria ante el final de la película pero que en la última diapositiva puede leerse 'Sr. Pons, hemos de hablar, le esperamos en dirección'. Desengáñese, esta todo hablado… el sobrino ha trabajado a conciencia en esas tuberías que usted no le preocupaban pero a la postre han supuesto su defunción laboral.
La década siguiente eres notario de la licenciatura de las carreras de Joan y Toñi, dos parados más realizando reparto de pizzas o cultivando bíceps con la bandeja de camarero, respetable pero una carrera merece pódium, ¿No? Y es entonces cuando tus hijos son apariciones puntuales –dinero, coche…-, rondas la complicada cincuentena, edad perfecta para la depresión y además, sin trabajo. Pero tu singular existencia sufre un revés de resultados 9 sobre la escala de Richter: Tu mujer te plantea el divorcio porque, según su maestro zen, el ojo que todo lo ve en la puerta7 (¿) del firmamento cósmico le ha revelado que necesita encontrar espacio vital, su alma gemela….y acabas solo, de alquiler por ahí porque la separación te obligó a entregar media casa que aportaste al matrimonio, una herencia centenaria pero, ya se sabe… el zen, el espacio vital….
Entonces te sientas a reflexionar en el sofá de segunda mano, armatoste que compraste para el piso de alquiler, pero lo tienes que hacer de lado porque tu ojo zen, el ojete sensible, está harto de que entren y salgan sin miramientos y por costumbre pero te das cuenta de que ya no te molesta, no… lo que te jode es sentir que el que ha dejado de tener espacios –vitales y esotéricos- eres tú… y eso duele en el alma como si te abrieran canal… de norte a sur o viceversa, como prefieran.
Y dicho lo cual la pregunta del millón de euros se presenta sola: Ante tanto disparate, que la realidad supera la ficción en más de una situación… ¿Qué mortal puede tener fe? Y, lo que todavía es más cruel: de tenerla, ¿cómo explicas tanta barbaridad?
El Clan… a través de esta columna de opinión celebraría con cava si la ciencia encontrara el antídoto, la vacuna, la pastilla, el sobre granulado, el jarabe, llegado el caso la lavativa o el supositorio que erradicara TOTALMENTE EL CÁNCER. Pero, por favor, rogamos encarecidamente que luego se pongan con la CORDURA... la sabiduría, con el objeto de acabar con la violencia de género, la prudencia de respetar a los animales y por supuesto a nuestros semejantes, el juicio de no juzgar a nadie para no ser juzgados nosotros, la sensatez de evitar la gula, discreción y no demostrar opulencia, seso para discernir entre el bien y el mal, reflexivo a la hora de analizar el camino andado, el que tomamos y al que llegaremos… digamos que El Clan ha escrito nuestra particular carta a Papa Noel, con C.C. a los Tres Reyes Magos… y por si acaso, también a Aladino… ¿Quién sabe?