Cuando mis padres no están en Menorca solemos llamarnos una vez al día; nos explicamos un poquito del tiempo y otro poco de nosotros, de lo que vamos a hacer o de cómo estamos.
El otro día, en nuestra llamada, me explicaba mi madre que estaba haciendo una batida por las ópticas del Prat en busca de unas gafas nuevas: «serán ya las últimas», me dijo. Y yo sentí una pinchada de dolor y realidad.
Imagino que llega un momento en el que eres consciente de que puedes estar viviendo o haciendo cosas por última vez; que sí, que luego la vida puede sorprenderte, y darte muchos más vales, pero tu cuerpo y tu mente ya están en ese lugar que de alguna manera te corresponde. Siempre he pensado que no somos yogures con la fecha de caducidad impresa, aunque es cierto que según avanzan los días, y si nos dejamos llevar por cierta lógica sobre esto del vivir, entiendo que mi madre pueda estar empezando a poner finales, por mucho que a mí como hija y persona que la quiere me parezca un tema tabú: no tanto por el hecho de hablar de la muerte; sinó porque ella es quien es.
Bien mirado, y nunca mejor dicho a colación de la batida de mi madre por los centros ópticos, creo que ser consciente de que a nuestro calendario de vida son menos las hojas que le quedan que las vividas, nos hace sabedores de la importancia de cada momento que se nos regala, del ínfimo peso de la mayoría de las cosas, del valor exponencial que debemos añadir a todo lo bonito que vivimos, y perseguir toda esa felicidad que ahora valoramos, incluso a ciegas. Seamos como mi madre que habla con esta naturalidad y hace vermuts a diario!